O jogador produz tudo o que é civilização — e o que o personagem sabe fazer, ele aprendeu fazendo. Estas são as ideias que guiam como o Defeat The Evil Online é feito.
“É uma competição para dominar o mapa. O mal quer dominar o mapa, os jogadores querem dominar o mapa, e o mal tem de usar os recursos do jogo para ficar cada vez mais forte.”
Os dois lados jogam o mesmo jogo: as mesmas minas, os mesmos custos, o mesmo tabuleiro. É isso que faz disto uma disputa, e não uma sequência de eventos. Cada mina tem dono, e o dono muda — o mapa é um placar. E dominar muito território custa caro para os dois lados: trinta minas espalhadas são trinta lugares para defender com a mesma gente.
No centro de tudo fica o Cristal. Jogadores não podem atacá-lo; os monstros podem, e de tempos em tempos reúnem um exército que marcha até ele. O mal pode tomar o mapa inteiro e o jogo continua — o único fim é o Cristal cair.
“A gente não deve fazer o jogo de uma forma que é impossível do player perder. Tem que ser justo, e existir uma chance deles ganharem e uma chance deles perderem.”
Se o Cristal cair, o mundo acaba de verdade: todos perdem personagem e construção. Nada no jogo existe para impedir que isso aconteça — tudo existe para que, se acontecer, seja justo. E justo quer dizer três coisas:
E o exército do mal não tem tamanho máximo: ele cresce com o que o mal minerou. Se chegou a quinhentos soldados, é porque ninguém cortou o suprimento dele.
Tudo o que entra no jogo tem de caber nelas. Estão agrupadas por tema.
Um mapa que não foi desenhado por nós, que fica mais perigoso a cada passo e que parece um lugar de verdade.
Nós, que fazemos o jogo, só construímos as estruturas do inimigo. Toda cidade que existir no mapa foi erguida por jogadores — e só continua de pé enquanto alguém a defende.
O mapa é dividido em dez anéis em volta do Cristal. Cada anel é um bioma e leva pelo menos uma hora a pé para ser atravessado. E mais difícil não é só monstro com mais vida: é monstro que pede uma resposta que você ainda não tinha.
O mapa é gerado pelo computador, mas não pode parecer. As coisas se agrupam como na natureza, cada uma nasce no tipo de chão que combina com ela, e a água corre como correria de verdade.
O mal não é cenário esperando você chegar. É um adversário que joga o mesmo jogo, com as mesmas regras.
Ele cresce, constrói e toma o mapa. Quatro linhagens, cada uma com seu jeito de avançar: a planta maligna sufoca, o morto-vivo se acumula onde se morre, o vampiro converte quem mata e o demônio marcha.
Ferro, carvão, ouro e prata. O mal não inventa nada: o que ele tem, ele extraiu do mapa, com colônia sobre veio, como o jogador faz. Ferro e carvão ele usa para se armar; ouro e prata ele ocupa só para que os jogadores não tenham.
O personagem é o registro do que você fez: o que aprendeu praticando, o que fabricou e o que ajudou a erguer.
O que separa as classes é o que cada uma sabe fazer, não números maiores. Cada uma domina por inteiro a própria área e só toca de leve nas outras — por isso nenhuma se basta sozinha.
O mundo só produz matéria bruta. Nenhum NPC vende equipamento, e chefe solta material, nunca item pronto. Todo item carrega o nome de quem o fez.
Não existe tela de distribuir pontos para melhorar uma habilidade: ela só melhora sendo usada. Os pontos que você ganha ao subir de nível servem para abrir habilidades novas e para as passivas — o resto é prática.
Os pontos de atributo vêm de subir de nível, então no nível 99 todo mundo tem a mesma quantidade. O que diferencia dois personagens no topo é o que cada um praticou e o que cada um veste.
A cidade de uma guilda tem bancadas — de refino, de armas, de armaduras e de acessórios — que qualquer um pode usar, pagando a taxa que o líder decidir. Ela sobe de nível com o uso, e nenhuma construção dentro dela pode passar desse nível.
A forma de contar tudo isso.
O estilo vem da silhueta, da câmera, das cores e do traço. Cada classe tem de ser reconhecível só pela sombra — e nenhum equipamento pode apagar essa forma.
O sol e a lua do jogo estão onde estão no céu de verdade, com a fase da lua real. A luz anda com eles: dourada ao entardecer, azul de lua à noite.
De noite você enxerga menos — e a lua conta: lua cheia alta ilumina mais que noite sem lua.
Tocha, a magia Luz e a fogueira afastam o escuro. Mas quem carrega a luz é visto de longe por quem está no escuro — e não o contrário.
Névoa de guerra de verdade: atrás da árvore, ninguém te vê. Fora da visão não há golpe nem magia, e o que nunca foi explorado é preto.
Tudo isto está em desenvolvimento: os princípios guiam o que está sendo construído, e o diário conta o que já saiu do papel. Tem uma ideia que cabe neles — ou uma que os desafia?